... no puedo pensar... no puedo pestañear... no puedo... (aaaahhhhhh... bostezo)... no puedo escribir tres palabras coherentes... antes hablaba mejor... ahora "me se" juntan las palabras... las letras... no puedo... este sueño me vence... y los niños jugando... (aaaaaaahhhh... bostezo) ¿cuándo se pasará este cansancio?... no puedo pensar... no puedo pen... no puedo... no pu.... ... ... ... ... zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz.
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La madre que anhelaba ser escritora by Dámaris García Puga is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 3.0 Unported License.
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mamá, cuando tú naciste... ¿existían los coches?? (depresión post-35 en 3, 2, 1...)
Esto es una plagaaaaaaaaaa... No te lo digo para que te consueles. Aunque mal de muchos... Lo achaco al cambio climático. Sé de buena tinta que somos multitud. Soñolientos que a la que abres un libro te duermes; a la que te sientas en el sofá, ídem; si enchufas la tele, buenoooo, el no va más, como si te tomaras dos Valiums.
ResponderEliminarPasará, supongo, porque si no...
Un beso sonoro. También despiertan.
RRRRRRRRRRRRIIIIIIIINNNNNNNNNGGGGGGGG!!!!!
ResponderEliminarHe abierto un ojo... y creo que lo voy a volver a cerrar, jejejej. Un beso para vosotros también.
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